Cada dia es moria una mica,
perquè cada dia s’allunyava la possibilitat que les coses tornessin a ser com
eren, que fossin diferents. El seu cos tenia plans propis que la deixaven al
marge. Ni tan sols podia posar els peus a terra amb normalitat perquè els peus
eren només puntes estirades a punt per repetir un cop i un altre la mateixa
coreografia de vidre sobre l’escenari. I entre actuació i actuació, un sac ple
d’hores buides, una cinta de seda immensa per on lliscaven els minuts i els
segons sense que ella pogués fer res per retenir-los i omplir-los de sentit.
Era un morir-se tan evident que la tristesa se li condensava sobre la pell dels
braços com unes manigues molt primes de cotó. I aquell cotó, aquelles mànigues,
molt a poc a poc, s’anaven desfent i desfent fins convertir-se en una matèria
molt lleugera que tornava a desenganxar-se del seu cos en forma de núvol. Sobre
el seu cap, sota el sostre de l’habitació, el núvol estenia la seva pròpia
coreografia com si en aquell espai minúscul hi hagués prou aire, però de
seguida s’adonava que aquell aire era insuficient, de seguida d’adonava que en
l’espai interior d’aquella presó de plata no es podia respirar. Llavors, el
núvol anava cap a la finestra, i ella, com podia, amb les puntes dels peus
puntejant el terra de fusta, obria els porticons i el nuvolet s’enduia una
petita part de la seva por i també una petita part de la seva esperança. En
anar-se’n, amb una veu molt suau i molt fluixa, com un nen que parlés en
somnis, una veu que sortia de dins d’aquell nuvolet pronunciava el seu nom
abans de desfer-se sobre el paisatge de la ciutat, per sobre de les arcades del
pont de pedra, per sobre dels cossos que dormien d’esquena a la tristor, i
ella, des del seu mirador de la finestra, se sentia, a la fi, una mica
allegerida. Perquè les Desaparegudes, aquelles emanacions del seu propi cos que
fugien amb els núvols, li deixaven escrita sobre la seva pell la promesa d’una
vida nova lluny del Gran Teatre, lluny d’aquella ciutat grisa, lluny d’aquell
temps sense notícies on tots els dies eren iguals. I amb això, només amb això,
ella en tenia prou.
Lara
Das, ballarina de sucre, ballarina de drap,
som
les engrunes del teu cos abatut.
Salta
i gira coberta de llum,
som
excrescències del teu cor perdut.
Lara
Das, ballarina de vidre, ballarina de pas,
amb
cada alenada diem el teu nom,
portem
l'esperança que l'aire et respon.
Lara
Das, ballarina de ferro, ballarina de fang,
entre
restes de somnis i baules de dol
la
nostra fugida dibuixa el retorn
i
sota del vidre i del sucre i del fang
batega
i batega per sempre la sang.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada