I una altra nit, encara. El
dolor que retorna. Calor i dolor, foc que no crema. Un altre ou, gros com un
puny, ivori quasi perfecte. I la clivella fa esclatar la marea per fora.
Magenta vellutat, pètal de rosa, viola d'olor i primavera eterna. Un altre
pollet quasi transparent, una altra panxa buida, un altre so lacerant i profund
que s'escampa per l'habitació.
Un món fantàstic ple de personatges impossibles: Tobies Ot, Lara Das, Alèxia Ku, Sara Mö, la senyoreta Volacors, les Veus dels Dedins... Una història de ciència-ficció estampada en gris però on els colors són protagonistes absoluts, on el relat és un circuit ple de camins secundaris i de portes que s'obren i es tanquen.
Translate
dijous, 31 de maig del 2012
Tobies Ot / Sis / 4/7
dimecres, 30 de maig del 2012
Tobies Ot / Sis / 3/7
Una altra nit. La lluna
minva. El dolor retorna, com una flassada que s'estén sobre un llit blanc. Foc
que no crema. I la rodonesa final del que és ja fora del cos. Un altre ou, gros
com un puny. Uns moviments lleugers, quasi imperceptibles. Esquerra dreta,
esquerra dreta. I la clivella que es dibuixa per dins, sota el tel blanquinós.
Vermell de sang, cor de maduixa, un sol que es fon en núvols de capvespre. Un
altre pollet quasi transparent, una altra panxa buida, un altre so lacerant i
profund que s'escampa per l'habitació.
dimarts, 29 de maig del 2012
Tobies Ot / Sis / 2/7
Una altra nit. La fosca és
pregona i fonda. El dolor retorna, com una marea lenta que ho amara tot. Calor
i dolor. I la rodonesa final del que és ja fora i batega. Un altre ou, gros com
un puny. Uns segons d'espera. Esquerra dreta, esquerra dreta. I la clivella fa
esclatar la marea per fora. Cian refulgent, pols d'aiguamarina, pluja oceànica
d'un turquesa infinit. Un altre pollet quasi transparent, una altra panxa
buida, un altre so lacerant i profund que s'escampa per l'habitació.
dilluns, 28 de maig del 2012
Tobies Ot / Sis / 1/7
Una altra nit. La fosca és
pregona i fonda, la lluna minva. El dolor retorna, com una marea lenta que ho
amara tot, com una flassada que s'estén sobre un llit blanc. Calor i dolor, foc
que no crema. I la rodonesa final del que és ja fora del cos i batega. Un altre
ou, gros com un puny, ivori quasi perfecte. Uns segons d'espera. Uns moviments
lleugers, quasi imperceptibles. Esquerra dreta, esquerra dreta. I la clivella
que es dibuixa per dins, sota el tel blanquinós i fa esclatar la marea per
fora. Verd de llum, d'herba fresca, un rovell de polpa de gripau, de color de
menta. Un altre pollet quasi transparent, una altra panxa buida, un altre so
lacerant i profund que s'escampa per l'habitació.
divendres, 25 de maig del 2012
Basília / Rumors / 1/10
Als carrers, als terrats, a
les façanes dels grans edificis, a les cruïlles dels carrers principals i de
les avingudes, hi ha instal·lades unes grans turbines extractores de records.
Al seu voltant, la grisor de la ciutat és encara més espessa, com si els motors
que fan girar les astes produïssin vapor de fum negre. Al seu voltant, sempre
fa fred.
La gent no recorda
pràcticament res, però de tant en tant senten unes sotragades molt fortes que
els immobilitzen i una riuada d’imatges acolorides els vénen a la memòria. Tot
plegat dura només unes centèsimes de segon, però durant aquest temps les
imatges són tan intenses i reals que és difícil sobreposar-s’hi. Les persones
que pateixen aquests atacs estan obligades a anar al metge, perquè les
sotragades i la revinguda dels records són els primers símptomes de la malatia
de la son: els que la contreuen comencen a dormir més hores del compte i van
oblidant les obligacions i els deures fins que acaben dormint les vint-i-quatre
hores del dia, sense preocupar-se de cap altra cosa, i quan fa molts dies que
dormen de sobte es desvetllen i durant una estona recuperen unes engrunes de
lucidesa per buscar un recer segur i definitiu: una vorera tranquil·la, una
arcada sota un pont, un banc del passeig..., els escenaris de la son són
diversos i puntegen la ciutat amb figures oblidades d’elles mateixes que
respiren en silenci, amb el rostre girat cap endins, que poc a poc es van
desfent en la pols que arrossega el vent.
Hi ha qui diu que la malaltia
de la son la provoquen els metges, que quan les persones que han patit
sotragades de records arriben als consultoris els injecten un líquid de color
rosa. Les autoritats ho neguen. Les autoritats i els metges asseguren que les
sotragades són retalls de somnis que no han estat processats correctament pel
subsconscient i que s’han d’extirpar perquè en un món on tot és gris poden ser
perillosos. Però justament perquè el món és gris la gent necessita els records
per sobreviure. I justament perquè el món és gris les autoritats necessiten els
records per extreure’n els colors i alimentar les màquines que omplen la panxa
de la ciutat.
Els rumors que alimenten les
clavegueres de la ciutat porten també testimonis i relats de moltes altres
coses. Tot plegat alimenta la por i encapota el cel amb pinzellades encara més
gruixudes de gris que poc a poc es dipositen al voltant dels embornals i les
tapes de registre dels carrers per on, ja fa anys, es va escolar la història.
dijous, 24 de maig del 2012
Tobies Ot i Alèxia Ku / Monstres i vaques / 3/9
Enmig del silenci, per sobre de l'espessa capa dels remordiments que degotaven des de les coves profundes dels seus malsons, Tobies Ot va començar a sentir el món al seu voltant: un món fet de sons i de gemecs esmorteïts que reverberava pel sostre de l'habitació. Va parar l'orella. Els sons i els gemecs sonaven com a través d'una espessa cortina d'aigua, com revingudes del fons d'un mar ple de dolor. En la negror de la nit que l'envoltava, va pressentir un esborrany de llum a l'altra banda de la porta i es va llevar. Va caminar molt lentament, evitant fer soroll i evitant també que les seves passes despertessin els petits monstres dels seus dits adormits. Les rajoles eren fredes com els llavis de la mort. Va arribar fins a la porta i va posar la mà al pany. També era fred, i a través de la pell va sentir un regust metàl·lic. Va avançar cap al menjador. Els gemecs de l'aigua es percebien més clarament, més alts i més nítids. Va seguir en la direcció correcta i entre les ombres de les cadires i la taula va entreveure un reflex blavós. Va avançar una mica més encara. El blau es desfeia en petites pampallugues intermitents que esclataven sobre la cadència dolorosa d'aquella veu, cada cop més a prop. Tobies Ot va ajupir-se, i llavors, en un racó, sota la falda de la tapisseria de flors del sofà, va trobar aquell pollet d'ulls blaus panteixant com un peixet fora de l'aigua. Quasi transparent, amb el cos encara més prim i més feble que feia un parell de dies, quan l'havia vist per primer cop, el pollet era a penes una pelleringa. Mirant de no fer-li mal i de no sobressalatar-lo, li va posar un dit sobre l'ala. El pollet va tremolar i es va girar, penosament, i l'ombra d'un blau deslluït i agònic es va projectar llavors des del fons dels seus ulls fins. Del seu bec a mig fer va sorgir llavors la frase d'un gemec. El va agafar. Estava fred. Se'l va acostar una mica més al seu pit i aquell sons es van agombolar a la seva respiració i el seu alè va caure sobre aquella bossa freda de plomes transparents que per uns moments va reviure dins la calidesa de la seva abraçada. I un record va venir al seu cap: un cel blau intens, al juliol, tot ell estirat... Un record del blau que es va filtrar per la seva pell i que com una gota invisible va caure sobre aquella bossa famèlica. I el blau dels ulls es va fer més intens i els gemecs de dol van asserenar-se i un deix de gratitud va espurnejar amb la petita resplendor blavosa que es va estendre per l'aire negre de la nit inhòspita.
dimecres, 23 de maig del 2012
Tobies Ot i Alèxia Ku / Monstres i vaques / 2/9
Abocar sobre l’Alèxia Ku tota
la seva rancúnia, com si li hagués buidat a sobre una bossa d’escombraries, no
li havia servit de res, no l’havia fet sentir millor. Al contrari. De camí de
tornada cap a casa després de la feina el silenci de l’Alèxia Ku se li havia
fet, per primera vegada en tants anys, insuportable, més dolorós que no pas
tots els retrets i els insults que li hagués pogut fer de viva veu. Encara se
sentia pitjor que quan havia arribat a la fàbrica de bon matí. L’Alèxia Ku no
s’ho mereixia. Però el seu silenci i la seva feixuga abnegació feien molt
difícil que Tobies Ot trobés la manera de disculpar-se, de dir-li que li sabia
molt de greu, i en arribar a la cantonada de la plaça s’havien acomiadat amb el
mateix gest de sempre, sense cap paraula entremig, i cadascú havia fet via cap
a casa seva.
Cansat, fastiguejat, amb
l’eixam d’agulles i claus dels remordiments clavant-se-li al mig de l’estómac,
Tobies Ot va obrir la porta, va anar fins al menjador i es va deixar caure a la
butaca. Els dits dels peus li feien molt de mal però no tenia esma de moure’s.
A l’altra banda de la paret sentia la respiració expectant de la Sara Mö
enganxada al clatell, intentant prendre nota dels seus moviments en la
penombra. Va pensar en les carmanyoles arrenglerades al prestatge de dalt de la
nevera. No tenia gana. I va continuar allí estirat, sentint com el dolor
l’humiliava una mica més.
A l’altra banda dels vidres
la fosca rosegava ja tota la ciutat. Va pensar en els que dormien estirats sota
les baranes del pont i li va agafar fred. Potser aviat ell també hi faria cap,
alliberat del pes d’aquells remordiments que ara el mantenien despert. Amb
moltes dificultats, es va aixecar de la butaca i va anar fins a l’habitació. No
tenia gana ni esma de menjar. Es va treure la roba de pressa i es va ficar al
llit. Els peus li bullien, però no tenia ganes de mirar-se’ls, de dedicar-los
ni un minut més d’atenció. L’únic que volia era desaparèixer, esborrar la seva
silueta i el seu nom del paisatge d’aquell món gris que ja començava a pesar
massa. Va començar a fer el recompte dels segons i quan vorejava l’infinit va
tancar els ulls.
dimarts, 22 de maig del 2012
Tobies Ot i Alèxia Ku / Monstres i vaques / 1/9
“Vaca”. “¿Què?”, va preguntar l’Alèxia Ku. “Vaca”, va repetir Tobies Ot des de l’altra banda de la línia de l’empaquetadora, “Ets una vaca”. “¿Per què m’ho dius, això?”, “Perquè és veritat”.
L’Alèxia Ku se’l va tornar a
mirar amb els seus ulls immensos, aquells ulls perduts en horitzons remots
d’aigua i pastures, plens de nostàlgia pel verd. Va deixar les mans quietes un
instant mentre s’empassava una altra forquillada del dinar i va tancar els
ulls. Per una centèsima de segon va semblar que provava de donar una resposta,
però les paraules no li acabaven de sortir. Ho va deixar córrer, va tornar a
obrir els ulls i va tornar a fer anar els dits per pessigar amb la forquilla
dins la carmanyola: crema de bròquil amb formatge i beixamel, amb un
entranyable gust de llet. “Vaca”, li va tornar a dir Tobies Ot, “Ets una vaca”,
perquè l’Alèxia Ku s’havia convertit en la destinatària de tota la ràbia que
tenia a dins. Però aquest cop l’Alèxia Ku ni tan sols va immutar-se, va
continuar buidant la carmanyola com si aquella paraula hagués perdut efecte i
ja no pogués ferir-la.
dilluns, 21 de maig del 2012
Tobies Ot / Infàmia / 1/5
Havia començat a ploure, una pluja fina i oliosa que empastifava el tel de la nit. Els llums que encara hi havia encesos a penes es distingien. Tot era humid, fred. La silueta de les grans turbines del capdamunt dels edificis, amb tot l’entramat de canonades de conducció i de dipòsits intermedis de pell metàl·lica, semblava encara més fantasmal. Tobies Ot, com tota la resta de ciutadans i ciutadanes de Basília, sabia que aquelles turbines feien possible la supervivència de la ciutat, però com tots els ciutadans i ciutadanes de Basília trobava que eren bocois immensos i lletjos entaforats sense gràcia als llocs més alts dels edificis públics per pura necessitat.
Però Tobies
Ot tenia altres coses en què pensar, altres urgències. La seva vida havia fet
un tomb de cent vuitanta graus en a penes unes setmanes i tota la pau s’havia
ensorrat com un castell de cartes. No eren només aquells ous, grossos com
punys. No eren només les esgarrifances que li eriçaven els cabells i el
borrissol dels braços. Era aquella noia, aquell rostre amb què havia topat
casualment a la cantonada del Gran Teatre. No se l’havia pogut treure del cap,
no havia pogut oblidar la manera com ella l’havia mirat, com si els seus ulls
de gat li haguessin perforat l’ànima i n’haguessin llegit la lletra menuda de
la seva desgràcia, i per sota de la desgràcia de la seva maldat.
Amb aquell
record va continuar el seu passeig sota la pluja. Era tard, massa tard pel seu
gust i pels seus costums, però s’havia fet necessari sortir a aquelles hores,
deixar per al final de la jornada els encàrrecs i les compres que l’obligaven a
passejar entre la gent. Tenia por, por que algú s’adonés que el seu caminar
aparatós amagava alguna cosa, que un desconegut fent cua darrere seu a la caixa
del supermercat es fixés en el borrissol eriçat dels seus braços, en els seus
cabells estarrufats, en el moviment frenètic de les puntes dels dits dels peus
dins de les sabates. La fosca el protegia d’aquells perills, retallava, com a
mínim, les probabilitats. Només a aquelles hores en què tot era gairebé
invisible i en què la poca gent que corria pels carrers tenia pressa per
arribar a casa podia passar desapercebut. Però aquell canvi d’hàbits tenia
efectes col·laterals, com la vigilància intensiva de què era objecte, des de
feia dies, per part de la Sara Mö.
La Sara Mö.
No parava d’anar-li al darrere amb les seves carmanyoles, entossudida a
omplir-li la nevera de menjar. Tobies Ot sabia prou bé que el que volia era
entrar a casa seva i tafanejar una bona estona. Però no la podia deixar passar,
no s’ho podia permetre. La Sara Mö era un perill, el més gran que tenia a la
vora. Perquè la Sara Mö no tenia res més a fer que remenar la cassola de les
xafarderies que anava espigolant d’aquí i d’allà i mai no en tenia prou, mai no
semblava satisfeta. Més d’un veí havia tingut problemes per culpa seva, per
culpa dels informes que feia arribar a les autoritats del districte i més
amunt. Calia anar amb compte, calia no cridar la seva atenció, perquè si posava
la banya en el seu cas no pararia fins treure’n alguna cosa.
divendres, 18 de maig del 2012
Lara Das / Sucre / 3/8
No era el desig de dolç, ni
d’allò prohibit. Era una petita revenja contra Mdme. Dillon i, al mateix temps,
contra el seu cos, contra la part de vidre que se la menjava per dins i contra
la part humana que sostenia el dolor. Sucre per als seus músculs martiritzats,
verí per a la disciplina d’un cos obligat a una dieta estricta d’hidrats de
carboni, proteïnes i una quantitat residual de greixos saturats.
Estirada damunt del llit,
sentint com la sang li bategava a les puntes dels peus de resultes de l’esforç
de la caminada de retorn al Gran Teatre, amb el cap enfonsat en la suavitat
blanca i freda del coixí de plomes, Lara Das va obrir la bossa i va deixar
caure les llaminadures sobre el seu pit. Una rere l’altra, es va endur a la
boca aquelles figuretes apegaloses i se les va anar empassant fins que en va
tenir l’estómac ple. Farcida per dins, com una truita de formatge, com una
gelat recobert de galeta, va sentir que el pes del vidre s’alleugeria i que el
seu cos retrobava un equilibri més humà. La pell de la panxa li tibava. Tenia
els dits enganxosos. Va tancar els ulls. Sobre la llengua, sentia encara la
química dolça i àcida de les fruites tropicals. Pinya, maracujà, plàtan, mango.
Va empassar una mica de saliva i després va deixar la ment en blanc, esborrada
de records, de desitjos i de penes. Lentament es va adormir, amb el cos
abandonat sobre el cobrellit, amb els peus nus i la finestra entreoberta
abocant glopades de fosca i de silenci per tota l’habitació.
dijous, 17 de maig del 2012
Lara Das / Sucre / 2/8
La botiga era al final d’un
carreró fosc i estret. Sobre la porta hi havia un petit globus de llum blanca i
al costat del pany un botó negre. La Lara Das va prémer el botó i poc després
una mà girava la clau al pany per la banda de dins. Una dona menuda amb un
davantal de quadres i els ulls axinats la va saludar amb una petita reverència.
Totes dues van anar fins al fons de la botiga, deixant enrere els prestatges
atapeïts de capses i capsetes i de paquets de cel·lofana. La dona va
desaparèixer rere una cortina de roba i una estoneta després va sortir amb una bossa
de plàstic a la mà. Va buidar-la sobre el taulell de fusta i va començar a
classificar el gènere. D’entre els seus dits, pujava una olor dolça, saturada
d’essències. Llima, maduixa, cocacola, gerds. Figueretes toves arrebosades de
sucre, llises i brillants com la pell d’un amfibi, poroses i flàccides com
casquets de núvol. Perles, fruites, cors, ossets, sargantanes, flors. Figuretes de carn de llaminadura que es
venien de contraban, escasses i difícils de trobar, figuretes d’abans dels Fets
que es compraven a preu d’or i que Lara Das anava a buscar després de cada
representació amb els diners que robava de les butxaques del guarda-robes del
Gran Teatre. Va treure un feix de bitllets de sota la màniga i el va deixar
sobre el taulell. La dona del davantal va somriure i li va fer una altra
reverència amb el cap. La va acompanyar després cap a la porta i un cop va
haver sortit va tornar a tancar amb clau per dins. Lara Das, amb la bossa
cremant-li sota la jaqueta, va desfer el camí de retorn al Gran Teatre molt
lentament, arrossegant els peus sobre l’asfalt dur i negre, empenyent el seu
encarcarament dins l’espessa quietud de la nit fosca.
dimecres, 16 de maig del 2012
Lara Das / Sucre / 1/8
Inspirar. Un, dos, tres,
quatre. Espirar. Un, dos, tres, quatre. Quatre tandes de respiració quadrada
fins arribar al punt exacte de no retorn, rere la cortina negra que encerclava
els límits de l’espai no visible. En el silenci que li brunzia dins de les
orelles, va intentar recompondre’s per dins, relligar els fragments del cos fet
a miques. Havia sortit de l’escenari tremolant, al límit de les seves forces.
Sota el ventre, ocupant l’espai buit del sexe, sentia ara la duresa del vidre a
tocar de la pell de les cuixes i la llum dels focus atrapada encara entre les
arestes del prisma. Més enllà ja no existia res més.
Sense fer cas dels rams de
flors que s’arrengleraven al tocador, va anar fins a l’armari i va buscar
alguna peça de roba que li servís per sortir al carrer. Es va vestir d’esquena
al mirall, sense importar-li ni la talla ni la combinació de colors i de
teixits. Va buscar unes sabates que li anessin bé i se les va posar per sobre
de les mitges blanques. I llavors, amagada sota aquella disfressa improvisada,
va obrir la porta del camerino i es va esmunyir passadís enllà cap a la sortida
d’emergència del Gran Teatre.
A fora, la foscor de la nit
la va desorientar. Unes dotzenes de metres davant seu, a la cantonada del
carrer principal, veia la desfilada del públic que sortia del teatre, tothom
amb els vestits de mudar reservats per a les grans ocasions. Va girar cap a
l’altra banda, cap a l’altre extrem de carrer que donava a la part posterior
del recinte confiant que hi trobaria una altra sortida, no sabia ben bé cap on.
Dins de les sabates de cordons, les puntes dels dits no s’acostumaven a aquell
caminar lliure i a cada passa se li endurien els turmells. Abans d’arribar al
final del carrer es va aturar una estona sota la cartellera del teatre,
dèbilment il·luminada per les llums de neó. Va reconèixer el seu nom i la
silueta del seu cos en moviment en la imatge que omplia aquell espai i per un
moment es va tornar a preguntar si algú la podria reconèixer amb la roba que
duia posada.
dimarts, 15 de maig del 2012
Basília / De nit / 1/6
La ciutat, de nit, és perillosa,
com si les ombres escampessin sobre els gestos i les paraules pólvores
d’impunitat. La fosca esborra les empremtes dels delictes, els dits no tenen
nom, les mans tenen més força i els cossos són vulnerables com els peixos
atrapats a les xarxes. Olor de nit, de ferro esmolat, de canonada. L’aire es
cargola com un fil de torcal i els sorolls adquireixen un timbre més greu, un
ressò més fondo i més somort, com pedres llençades al fons d’un riu. Les
figures, les veus, els ulls que miren: una altra ciutat es mou pels laberints
d’imatges sordes que escriuen el mapa de la nit plena.
Sobre l’asfalt, els rumrum
dels vehicles dels agents de l’ordre que fan la ronda. Sobre els terrats, les
turbines xucladores que alimenten els dipòsits d’energia. Sota terra, els
alambins secrets que destil·len ales de papallones mortes, cossos ressecs de
saltamartins, carcasses de marietes. Engrunes de colors, records, imatges.
La nit, una altra nit, sobre
la tanca de ferro espinós que marca els límits del món habitable, del territori
segur de les ordres de prohibició. Més enllà de la tanca, només preguntes,
siluetes esborrades de gent que va fugir, records d’abans dels Fets, de quan no
hi havia tanques ni ferros ni espines i la nit tenia un altre deix, una altra
olor i el tacte de les carícies. Un món que ja no hi és, perdut per sempre. Un
món de colors que perdura només en els records sense memòria, emmagatzemats al
fons del fons dels subconscients, en els somnis que ja no hi són.
dilluns, 14 de maig del 2012
Resum núm. 1
Els textos de la història de Tobies Ot des del començament.twitdoc.com/11KJ
Lara Das / La ballarina del cony de vidre / 1/4
Plié, relevé, piruete!...
Les ordres de Mdme. Dillon ressonaven encara dins del seu cap mentre amb la
mirada examinava les clapes de rovell de la barana del pont. Li agradava mirar
per la finestra a aquella hora tèrbola del migdia, quan el moviment de la
ciutat semblava haver-se aturat i la boira s’acumulava a les cantonades de les
cases, com si volgués prendre posicions abans que arribés la nit. Hi havia poca
gent passejant: una, dues, tres persones com a molt havien interferit en la
seva visió del carrer des que era davant de la finestra. Però els que jeien
sota les arcades de pedra eren cada cop més. Feia dies que els observava,
setmanes, mesos. Se’ls trobava allà estirats d’un dia per l’altre, amb els seus
abrics foscos, amb les seves gavardines descordades, alguns coberts amb les
mantes de color marró que repartien als locals de beneficència. Venien allí per
desfer-se de tot, per dormir aquella son que no s’acabava mai i que obria les
portes de la fugida.
De vegades, quan feia molt de
fred, des del seu mirador de dalt de la finestra podia distingir el petit núvol
de vapor que els fugia de la boca amb cada petita alenada. Llavors mirava
d’acordar la seva pròpia respiració amb aquell ritme lent i d’experimentar la
mateixa sensació de pau que inundava aquells cossos. Però de seguida tornava
l’eco de la veu de Mdme. Dillon. Plié, relevé,
piruete!... I l’enravenament dels músculs, els braços estirats, els genolls
amunt, els dits en punta. Un, dois,
trois, encore! I aquella sensació de vertigen continu, d’estar unida al
terra només a través del fil d’aram de la terminació dels nervis de les puntes
dels dits.
Tot havia començat uns mesos
després dels Fets, just entrar a la companyia del Gran Ballet de la Ciutat de
Basília. Un dia es va llevar i va notar mal a l’entrecuix i una rigidesa que ni
els massatges ni les sessions d’estiraments van poder alleugerir. Els metges
tampoc no li van saber donar resposta, la van tenir en observació una setmana
sencera i com més proves li feien més reservat era el pronòstic. Quan va sortir
de l’hospital l’engarrotament era tan gran que ningú gosava dir si tornaria a
ballar. Però Mdme. Dillon, una vegada més, va ser taxativa: “Ballaràs”, va
sentenciar només passar la porta del Gran Teatre, i sense deixar-li a penes
temps per canviar-se de roba li va recordar que l’esperava a la sala d’assaig
per començar la classe.
Quan la va tenir al davant,
quan la seva silueta trencadissa i inestable es va projectar sobre la paret de
miralls de darrera de les barres, el to de la seva veu va augmentar unes
dècimes d’intensitat per dictar les primeres ordres. Plié, relevé, piruete!... El martiri del cos, de les puntes dels
dits i de les articulacions va ser tan agut que la jove ballarina va sentir que
estava a punt de trencar-se. Cada ordre, cada figura, cada moviment que era
capaç d’executar es projectava des de l’interior del seu cos amb la vibració
metàl·lica d’una fulla d’acer convertida en pell de tambor. Un, dois, trois, encore! Mdme. Dillon
insistia i insistia i els movimetns de la petita ballarina al voltant de la
sala es feien cada cop més frenètics, més afilats, brodats per la vibració
hiptòtica d’un cos que anava deixant enrere la carn per convertir-se en
essència de moviment, en llum nova. Fins que la lletania d’ordres es va aturar
de cop. Llavors, mentre el joc de miralls multiplicava la seva figura prima,
mentre la petita ballarina intentava retrobar el ritme d’una respiració que li
fugia dels pulmons, Mdme. Dillon no va poder contenir l’emoció: “Ballaràs, i
tant que ballaràs, i seràs la millor”, va dir, i sense esperar resposta es va
girar i va deixar-la estirada a terra, rebregada sobre ella mateixa com un
vestit brut, sentint com el dolor cavalcava pels nervis del seu cos fins
penetrar el cervell i esborrar qualsevol altra idea que no fos el desig de
morir-se allí mateix.
Poques setmanes després, quan
aquell ritme de treball va convertir-se en rutina i el cos es va sobreposar a
l’evidència, la petita ballarina de plata i aram es va presentar davant del
públic. Debutava amb un espectacle en solitari que els cartells del Gran Teatre
anunciaven com l’esdeveniment de la temporada. Quan va ser el moment, davant
l’expectació d’un milers de rostres esborrats per la foscor, Lara Das, la
primera ballarina del Gran Ballet de la Ciutat de Basília, va tornar a
desplegar sobre l’escenari la coreografia del seu dolor infinit. Els
aplaudiments i les ovacions van ser interminables, la crítica va beneir el
debut de la nova estrella i les localitats per a la resta d’actuacions es van
exhaurir en un parell de dies. L’èxit havia estat tan aclaparador que ni la
mateixa Mdme. Dillon s’ho podia acabar de creure.
Sota el pes de l’aroma de les
dàlies que omplien el camerino, entre els plecs dels tutús i el setí de les
cintes de les sabatilles de puntes, la rigidesa del cos va anar augmentant, i
just l’endemà de la darrera de les sessions programades Lara Das va saber que,
ara sí, havia arribat al límit. Ja no es va poder aixecar del llit. Estava
terriblement cansada, exhausta, sense ni gota d’energia per obligar els músculs
del seu cos a canviar de posició. Els metges li van ordenar que decansés i
Mdme. Dillon, per una vegada, hi va estar d’acord. Colgada sota els llençols de
color rosa pàl·lid, amb la finestra al fons i el paisatge de la ciutat
desdibuixant-se en les bromes dels primers dies de tardor a l’altra banda dels
vidres, Lara Das va tancar els ulls i va dormir tres setmanes seguides,
insensible als estímuls d’una realitat que per a ella havia deixat de tenir interès.
Quan finalment va obrir els
ulls, quan la son va desfer-se sobre els seus cabells com pols de fulla seca,
el món tenia un tel de grisor. Es va notar la llengua aspra i l’estómac buit.
Va demanar alguna cosa per menjar. Va agafar una cirera i se la va endur a la
boca. La carn era ferma i llisa, però no tenia gust. Va menjar-ne un altra, i
en va continuar menjant fins que un pinyol li va caure dels dits i es va
escolar dins dels llençols.
Cloccloccloc. El pinyol havia
rodolat fins a l’alçada de l’entrecuix i s’havia aturat de sobte. Lara Das va
destapar els llençols per veure on havia anat a parar i d’on venia aquell
soroll. Va intentar incorporar-se. Però de cintura en avall una part del seu
cos no responia. Es va mirar llavors de cintura en avall, i per sobre de la
camisa de dormir quasi transparent no va veure res més que el color dels
llençols sota una nebulosa de llum. Va arremangar-se la camisa, i aleshores sí
va veure el que hi havia a sota: allí on hi hauria hagut d’haver carn, allí on
els ossos i els teixits tous haurien d’haver moldejat la cavitat íntima del seu
sexe, només hi havia vidre, un prisma perfecte cisellat amb la precisió d’una
talla de diamant.
Va intentar incorporar-se una
vegada més. La infermera, dreta al seu costat, amb la mirada aturada en els
vèrtexs d’aquell prisma que projectava sagetes de llum per tota l’habitació, la
va ajudar a col·locar les cames. Molt a poc a poc, totes dues conscients de la
fragilitat extrema d’aquell cos, van posar els peus a terra. Intentant reunir
tota l’energia possible, Lara Das va tancar els ulls i va respirar abans de fer
un primer intent. Un, dois, trois, encore!
I suportant el dolor que li foradava els peus i li pujava pels turmells fins a
la cintura, va aferrar-se a la sensació de verticalitat.
Quan es va girar va veure
Mdme. Dillon, que tot just acabava d’entrar a l’habitació amb un ram a les
mans. Va veure com somreia, amb aquella lleugera torsió als llavis que era la
seva màxima expressió de joia. “Ma petite fille, això és un prodigi!”, va dir.
Aquell mateix vespre, el Gran Teatre programava una nova tanda d’actuacions en
solitari de la primera ballarina. Totes les entrades es van exhaurir tan bon
punt la notícia va córrer per la ciutat.
divendres, 11 de maig del 2012
Tobies Ot / Borrissols / 5/3
Sons
Semblava un pollet, però no
ho era. O ho era, però només de carcassa endins, perquè per fora era com un
saquet de plàstic, com una bossa transparent plena d'aigua com les que penjaven
d'alguns balcons a l'estiu per espantar les mosques. Una bossa plena d'un
líquid entre rosat i blau i d'una mena d'esquelet gomós que s'hi movia a dins.
A l'extrem superior, un coll pelat i un capet rodó com un cap d'agulla amb un
bec a mig fer; per l'extrem inferior, dues potetes i uns peus repelats. I per
sobre d'aquella imatge llastimosa, presidint el rostre i el cos, il·luminant
l'habitació sencera, aquells ulls blaus que el miraven.
Tobies Ot havia reculat fins
als peus del llit, atordit encara per les flames que li havia estampat la por
al rostre i per l'agudesa d'aquells sons que li ressonaven a l'oïda. Se sentia
el cervell embotat, la boca seca, el cos de suro. Amb aquells ulls blau clavats
als seus i aquell rastre grogós de mort a la paret se sentia com un insecte,
com una gran eruga golafre i fastigosa.
Llavors, d'aquell bec a mig
fer van tornar a sortir sons aguts i penetrants, ara amb un to més profund en
què Tobies Ot va reconèixer la lletra majúscula del retret i l'amenaça. Uns
sons que van pujar de volum, que es van fer una mica més lacerants i que van
fer-lo recular encara una mica més als peus del llit. Era un advertiment clar,
claríssim. Després, el pollet va tancar els ulls un segon i a continuació va
girar-se molt a poc a poc, va anar fins a la porta i en passar per davant de
les restes grogoses va girar-se encara i va emetre un últim so, profund com un
lament. Poc després desapareixia darrera la porta sense que Tobies Ot mogués ni
un dit per aturar-lo.
dijous, 10 de maig del 2012
Tobies Ot / Borrissols / 4/3
Encara era de nit quan es va
despertar per culpa del dolor, que tornava a obrir-se pas dins de la seva carn.
Una altra bola de lava, una altra glopada de carbó. I un altre cop, a la fi,
després d’uns segons interminables, la sensació que alguna cosa li sortia de
dins. Un altre ou, de la mida d’un puny gros, idèntic al que havia post feia
uns dies, però empolsinat d’un groc intens. El va tocar amb el dit índex de la
mà dreta. Cremava. Va esperar uns segons i el va tornar a tocar, amb una mica
més de força. Va notar la vibració d’alguna cosa que es movia a dins, i
llavors, sense pensar-s’ho, en un rampell que li va robar la voluntat, va
agafar l’ou i el va estampar contra la paret. Xof! Una massa viscosa tenyida de
groc va lliscar sobre la pintura cap al terra.
Es va haver de tapar les
orelles perquè un xiulet agut que anava pujant d’intensitat va omplir tota
l’habitació. Els timpans li feien mal, com si estiguessin a punt d’explotar, i
el cap li va començar a donar tombs. El xiulet es va fer encara més intens i li
reverberava dins del pit com el crit de les sirenes d’emergència dels
passadissos de la fàbrica el dia dels Fets. Amb els ulls mig oberts, en la
mitja foscor de l’habitació, una ombra blava s’acostava des del fons del
passadís, una ombra brillant que avançava en l’espessor de la nit mentre el
xiulet es feia encara més agut i més intens. Quan l’ombra creuava ja el llindar
de la porta convertida en una llengua enorme, el blau va adquirir rostre i es
va anar fent petit i compacte. L’aire es va tornar calent, i allà on s’havia
xafat l’ou unes flames gegantines van omplir l’habitació. Amb els ulls
encegats, amb els pulmons saturats de fum i aquell xiulet que no cessava,
Tobies Ot va sentir que es moria, que tot s’havia acabat. Llavors, aquella
figura inflamada de blau es va acostar encara més i de la seva forma informe
van sorgir unes mans que se li van aferrar al coll i un alè roent li va cremar
les galtes.
dimecres, 9 de maig del 2012
Tobies Ot / Borrissols / 3/3
Després d’espolsar-se la mosca
dels dits, Tobies Ot va tancar la porta del pis darrere seu. Havia arribat a
casa destrossat, sense energia, sense esma d’adreçar la salutació habitual al
carnisser i a la seva dona i a les dependentes del forn de pa. Amb els peus
convertits en una estora cremant que se li aferrava als turmells i
l’immobilitzava, havia premut el botó de l’ascensor i havia demanat per favor
que la Sara Mö no fos al replà esperant conversa. Va estar de sort, i quan
l’ascensor va aturar el seu viatge ascendent no va trobar ningú a banda i banda
del passadís. Havia arribat fins a la porta del seu apartament arrossegant el
cos, havia posat la clau al pany i havia tancat tan de pressa com havia pogut,
alleugerit de deixar-ho tot enrere.
Va anar llavors directament
cap al lavabo i va omplir la palangana. Es va treure les sabates i els mitjons
i va deixar els peus al descobert. Els va enfonsar dins de l’aigua sense
mirar-se’ls, cansat de tanta indisciplina, i mentre aquell garbuix de carn
encetada es desfeia dins de l’aigua calenta va trobar-se amb el seu rostre
davant del mirall. Va estar-se una estona així, amb la mirada enfonsada en la
seva pròpia imatge fins que els músculs de la cara se li van començar a
desentumir i aquella expressió de dolor contingut va suavitzar-se una mica.
Sobre la pell, molt lleu, va notar la vibració d’una nova esgarrifança que li
resseguia els borrissol dels braços.
No havia vist, però, que al
replà hi havia uns ulls que vigilaven, una mà sobre el contorn de l’espiell que
prenia nota: del vol d’una mosca al voltant de les escales, dels sorolls de
l’ascensor, de la fressa d’unes passes que avançaven cap a la porta. Uns ulls
que ho observaven tot, que ho sabien tot. Els ulls de la Sara Mö.
dimarts, 8 de maig del 2012
Tobies Ot / Borrissols / 2/3
Mosques
S’havia aturat sobre el pom
de l’escala i havia començat a esgarrapar la pàtina de pols i suor que
envernisava el metall. De seguida va veure que no valia la pena i va començar a
moure les ales amb una impaciència mal digerida. No sabia on anar.
Zzzzzziiiiiiiiii Zzzzzziiiiiiiiii Zzzzzziiiiiiiiii El tombant de l’escala no
donava per gaires il·lusions i el terra era un desert d’apetències, xop de
lleixiu i desinfectant. Un altre batre d’ales nerviós, amb aquell verd de vidre
entelat sobre fons negre, i una llambregada ràpida al seu voltant. I llavors
sí, una mica de moviment, una mica d’alegria, una figura que s’acostava envoltada
amb olor nova, amb perfum de vianda guisada i de col. Zzzzzziiiiiiiiii
Zzzzzziiiiiiiiii Zzzzzziiiiiiiiii S’hi va llençar sense rumiar-s’ho, projectant
tota la força del seu cos, i va caure de quatre potes sobre la pell rosada de
l’anvers d’una mà que just en aquell moment feia girar la clau a dins d’un
pany. La mà, amb la porta ja oberta, va fer-la caure al replà i quan va tornar
a emprendre el vol va sentir només la superície freda i dura de la fusta. RIP.
Massa tard.
dilluns, 7 de maig del 2012
Tobies Ot / Borrissols / 1/3
Truites
Truita de patata
Una altra
I més
Es va mirar l’Alèxia Ku,
asseguda al seu davant, i per primera vegada en vint anys la va mirar
directament als ulls, aquells ulls de vaca perduts en horitzons remots d’aigua
i pastures. Va admirar la dolcesa de la carn que li arrodonia els braços i va
notar la pesantor amb què les seves mans lliscaven sobre els flascons, sobre
les etiquetes impreses amb el dibuix de la senyoreta Volacors. Vinc-i-cinc
flascons nous de trinca cada seixanta segons, i a cada banda de la línia de
l’empaquetadora l’Alèxia Ku i ell s’asseguraven que l’etiqueta quedés
perfectament enganxada al vidre, sense màcules ni arrugues. Control de
qualitat. Feina ben feta. Una feina senzilla, però que exigia atenció permanent
i molta concentració. Ni ell ni l’Alèxia KU havien tingut mai cap descuit, ni
tan sols aquells primers dies després dels Fets, quan tot estava damunt davall
i tot eren nervis i corredisses i pels carrers ningú no sabia què havia passat
i què cremava darrer del fum.
Va seure al seu lloc, com
cada dia, amb el gran rellotge digital penjat a la paret del davant. Les vuit
en punt, l’hora d’arrencada d’una nova jornada laboral, idèntica a totes les
altres però estranyament diferent, perquè Tobies Ot, després de vint anys
seguits de seure a la mateixa cadira, se sentia tot un altre. Va notar
l’escalfor que se li tornava a despertar a la panxa i tot seguit el martiri
sostingut del mal als dits dels peus. Va notar un altre calfred que li pujava
des de la boca de l’estómac, i quan ja es preparava per sentir-lo esclatar
darrere de les orelles, va sentir que se li eriçava la pell amb un riu
d’esgarrifances, com si el borrissol que li cobria els braços s’hagués
convertit en una tofa de plomes. Va clavar els ulls a la cinta transportadora,
concentrant tota la seva voluntat a fer invisible aquella nova transformació, i
quan li va semblar que l’esgarrifança remetia va alçar els ulls i va mirar
l’Alèxia Ku per sobre de la línia. Els ulls d’ella continuaven perduts entre la
filera de senyoretes Volacors que avançaven entre reflexos de vidre. No s’havia
adonat de res.
Va passar el matí, va passar
el migdia i va arribar l’hora de dinar. Tobies Ot i Alèxia Ku, com cada dia a
les dotze en punt, van deixar la cadira a banda i banda de la línia, van sortir
al passadís, van anar fins a la cantina, van fer cua al mostrador i van triar
el menú: puré de patates, costelles amb curri i pastís de formatge. De cua
d’ull, Tobies Ot va fer una ullada ràpida a la safata de les truites i va notar
una mena d’angúnia.
Després de dinar van tornar a
la feina. Les hores van lliscar amb el seu ritme habitual, transparents i
toves, plenes amb la buidor compassada del trànsit d’etiquetes i flascons. Es
van fer les cinc, i si no hagués estat pel mal de peus i pel record d’aquell
calfred que li havia eriçat la pell a primera hora del matí Tobies Ot hauria
gosat pensar que aquell havia estat un dia agradable. Va penjar la bata als
vestidors masculins i va posar-se la jaqueta abans de sortir al vestíbul, on
l’Alèxia Ku ja l’esperava. Tots dos van sortir llavors al carrer amb la resta
de treballadors. Com cada tarda, es van creuar amb algunes de les dones que
sortien de l’ascensor que baixava del pis de dalt, on hi havia els despatxos
dels directius, els laboratoris i les instal·lacions mèdiques que la fàbrica
compartia amb l'Hospital Central. Aquella tarda, però, semblava que n’hi havia
més que de costum.
divendres, 4 de maig del 2012
La Srta. Volacors / Tinc una missió / 1/2
Blau, verd, vermell, groc,
cian, magenta. Colors, freqüències, radiacions, un pessigolleig que em projecta
a través de l’espectre infinit d’un univers de pampallugues. Sento el pes i la
intensitat i m’hi llenço. Zzzzzzup Zzzzzzup Zzzzzzup... Ja hi sóc, adherida a
la membrana dels records. Respiro. Amunt, avall, amunt, avall. La bossa
contenidor s’eixampla i els retalls m’l·luminen el revers de la pell. Blau,
verd, vermell, groc, cian, magenta. Zzzzzzup Zzzzzzup Zzzzzzup... Sóc una gran
bossa buida i un cap d’agulla que busca i rebusca entre els dipòsits de records
els que encara brillen, els de l’altra vida. Energia, matèria primera, font. En
aquest món gris, sota aquesta boirina que llisca i llisca, tinc una missió.
Zzzzzzup Zzzzzzup Zzzzzzup...
La nit avança, els homes dormen, les dones dormen, i somien. La nit obre la
boca i els pren els somnis amb la seva llengua tova i negra de quitrà. I jo
destrio les engrunes de colors que els bateguen encara a la memòria i me
n’omplo la bossa dels budells per dipositar-los poc després als grans
contenidors de vora la tanca de ferro. Giro just a tocar de la línia d’espines
i torno a emprendre el vol, torno a la feina, un cop i un altre mentre dura la
nit, fins que a trenc d’alba, quan les ombres s’aprimen i la negror s’entrevira
de gris, caic esgotada i buida. Sóc la senyoreta Volacors, vestida de rosa de
dalt a baix, amb els ulls embenats i el trident a la mà dreta, mascaró de proa
d’un exèrcit que avança i avança cap a la fi.
dijous, 3 de maig del 2012
Tobies Ot / El primer / 3/1
Bumbum, bumbum, bumbum. Una
escalfor molt fonda, que li naixia de dins, de sota els budells, com un muntet
de brases apilades, com una coqueta de carbó. El dolor era tan intens que el va
despertar. Es va posar les mans sobre el ventre, inflat i calent, com una pilota
de gelatina. Llavors, aquella sensació de tap, d’ofec, de carreró sense
sortida, i més dolor, tan fort que estava segur que es partiria en dues
meitats, com una taronja. Va notar el col·lapse de l’aire al seu voltant i tota
la sang que bategava en un únic punt. Bumbum, bumbum, bumbum. I llavors, com
una explosió de pluja de fil de sucre, com si de dins del cos li hagués sortit
un núvol de fum, allò, fos el que fos, va sortir i tot al seu voltant es va
omplir de blau.
Tobies Ot, amb els ulls
exultants, va destapar els llençols. Va incorporar-se una mica i va notar la
rodonesa d’aquella cosa. Va encendre el llumet de la tauleta de nit i se la va
mirar de prop: un ou de la mida d’un puny gros, un ou blanc esquitxat de
purpurina blava que se li havia aturat entre les cuixes. Va passar un dit per
sobre de l’ou. Estava calent i tenia la superfície una mica aspra. Hi va passar
el dit un altre cop, aquesta vegada amb més força, i l’ou va començar a
oscil·lar d’esquerra a dreta fins que es va tornar a aturar al mateix punt,
decidit a quedar-se allí on era, rotund i ple.
Tictac, tictac, tictac. El
silenci va saturar aquella espera buida. Tobies Ot va obrir el calaixet de la
tauleta de nit i va agafar una de les píndoles rosa de la senyoreta Volacors.
Se la va empassar amb un glop d’aigua i cinc minuts després, colgat novament
sota llençol i cobrellit, amb l’ou a tocar del seu cos, va tancar els ulls
convençut que el que acabava de passar era un somni.
No havia passat ni una hora
que una bombolla de llum blava va esclatar a l'habitació. Va ser només a temps
de veure-la lliscar sobre les parets en direcció a la porta i, passadís enllà,
cap a la saleta. Després va tornar la penombra, clivellada ja per les primeres
escletxes de llum blanca que es filtraven a través de la persiana. Ja no va
poder tornar a dormir. Va sentir el degoteig lent dels minuts fent bassal als
peus del llit i les imatges del somni es van tornar a fer presents. D’un bot,
es va incorporar i va buscar l’ou, però el que va trobar va ser només una closca
buida. Va mirar llavors l’armari, la cadira amb la roba plegada, a punt perquè
se la posés, la porta oberta, el passadís. No semblava que el que havia passat
aquella nit hagués alterat l’ordre habitual.
Tobies Ot, solter de
quaranta-tres anys, resident a Basília, supervivent dels Fets i treballador de
la Mafton URK, havia post un ou de la mida d’un puny gros i el que fos que hi
havia dins d’aquell ou havia trencat la closca i vés a saber on havia anat a
parar.
Va seure al cantó del llit i
es va posar les sabatilles. El dolor als dits dels peus era més fort que mai.
Coixejant, va arribar fins al lavabo i va omplir la palangana amb aigua tèbia.
Ja hi pensaria més tard, en tot plegat. Ara calia preocupar-se d’aquells dits
que s’havien llevat plens de ràbia.
dimecres, 2 de maig del 2012
Tobies Ot / El primer / 2/1
Ja no podia més. Des que
havia posat els peus al carrer de bon matí que havia hagut de contenir el dolor
i fer veure que no passava res, que aquell caminar pausat era només una barreja
de son i cansament. Però la veritat era que no podia posar el peu pla sobre la
sola de les sabates i encara menys suportar el pes del cos sobre les puntes
dels dits perquè els dits dels peus no li cabien a les sabates. I no li cabien
perquè els dits dels peus s’havien convertit en apèndixs inestables que li creixien
els uns sobre els altres en un desordre complet, com les excrescències
punxegudes dels cactus.
Ho havia ocultat en la
darrera revisió mèdica de la comunitat de veïns i en la revisió mèdica no
programada que s’havia fet per sorpresa a la fàbrica. Però només havia estat un
cop de sort. Perquè coses com aquella no es podien amagar, i Tobies Ot, com
tota la resta de ciutadans i ciutadanes de Basília, ho sabia prou bé. Però
Tobies Ot, com la resta de ciutadans i ciutadanes de Basília, tenia por dels
metges, i la por li feia tenir secrets[1].
Va seure a la butaca de la
saleta d’estar, es va treure les sabates i els mitjons i es va examinar els
peus amb atenció: al peu dret li havien sortit dos dits nous, dos dits que al
matí no hi eren, i dels que sí que hi eren un havia començat a assecar-se i un
altre s’havia inflat perquè un dels dits nous, dels que havien brostat durant
el dia, s’havia entossudit a enramar-se just a sota del dit més vell. Va
examinar el peu esquerre: al lloc exacte on hi hauria hagut d’haver el dit del
mig hi havia tres dits amuntegats un sobre l’altre que intentaven avançar en direccions
oposades. En total, set parells de dits repartits entre els dos peus.
Ranquejant, va anar fins al
lavabo i va omplir una palangana amb aigua tèbia. Hi va afegir un grapat de sal
i hi va posar els peus, primer un i després l’altre, i va esperar que
l’escalfor amansís aquella troca de dits degenerats. Va deixar que la fredor de
la llum blanca del fluorescent de sobre el mirall li calmés les idees i es va
tornar a mirar els peus. Va actualitzar el recompte dels apèndixs i es va
eixugar els peus amb la tovallola blanca.
A la nevera quedava encara un
dels túpers de la Sara Mö amb arròs bullit i unes miques de pollastre. S’ho va
menjar sense escalfar, estirat a la butaca, davant del televisor. A través de
la finestra li arribava de tant en tant el reflex esvaït dels fars d’un cotxe
de control que creuava el carrer i la remor llunyana de les grans turbines
xucladores. De l’altra banda de la paret, la que comunicava la seva saleta amb
la saleta del pis veí, la del pis de la Sara Mö, li arribava la suau vibració
d’un aparell elèctric.
Va mastegar a poc a poc la
darrera forquillada del sopar i quan va estar llest es va estar una estona en
silenci amb el túper buit a la falda. Li feia peresa haver-se d’aixecar i es va
arrepapar a la butaca, disposat a adormir-se allí mateix. Però només tancar els
ulls la son li va fugir del cap. Des del fons de la seva consciència una veueta
li recordava que no es podia deixar anar d’aquella manera, que era un home de
principis, un home disciplinat i obedient, i que s’havia d’aixecar i fer les
coses ben fetes. Perquè d’ulls n’hi havia a milers, amagats en la fosca més
fosca i en el silenci més absolut, i calia anar amb molt de compte.
Amb l’eco d’aquelles
paraules, es va aixecar de la butaca, va deixar el túper sobre la taula i va
anar fins a l’habitació. El despertador estava a punt per sonar l’endemà a
l’hora exacta i els peus no li feien tant de mal. La son li tornava a pesar
sobre les parpelles i es va tapar amb llençol i cobrellit. Tenia mal de panxa.
[1] Després dels Fets, les autoritats mèdiques havien estat taxatives:
calia informar els agents de l’ordre i el personal sanitari de qualsevol canvi
que afectés els cossos de les persones. Les autoritats explicaven que corrien
malalties noves, virus no identificats i mutacions d’agents infecciosos
d’efectes desconeguts, i que qualsevol negligència podia obrir les portes del
contagi i de les pandèmies; per això calia actuar de pressa i amb contundència.
Però la gent, que ho entenia, sentia per sobre de totes les malalties possibles
la malaltia de la por: la que s’havia començat a estendre des que els primers
que havien anat als consultoris mèdics a informar que no es trobaven bé havien
desparegut, internats, segons deien, en clíniques especials que ningú sabia on
eren, on les autoritats deien que s’anaven recuperant satisfactòriament però on
no els podia visitar ningú.
Subscriure's a:
Missatges (Atom)